Coquille.

Quel est ce monde si bruyant, si agité, qui m’empêche d’être ? Solitude niée, bafouée, piétinée, je marche au côté des autres et pourtant, ma présence n’existe pas. Il ne me voit pas, je ne les veux pas. On m’oblige, que dis-je, on me tient le corps, fort, douloureusement, pour me noyer dans ce torrent…

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Muette, mille fois muette

     Parfois, je me sens intruse, inadaptée. Un peu comme ce léger trait fin qui dépasse d’un cercle dessiné à la main. Celui-là même qu’on aperçoit lorsqu’on plisse les yeux, quand on se penche en avant pour l’observer attentivement. Ce trait de trop qui casse l’harmonie.      Je me dis parfois que ce…

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